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Sonntagabend.#

von Eva Surma

Sonntagabend.
Nach Hause kommen.
Jemand hat
eine tote Katze
über meinen Zaun geworfen.
Sie liegt in der hohen Sommerwiese.
Man sieht sie nicht gleich
im ungemähten Gras.
Aber mein Blick, der heute die Wiese streichelt,
wie deiner einst das Meer,
hat die Untiefe entdeckt.
Ein weißes Schnäuzchen.
Um jedes Barthaar
am Ansatz
ein akkurater, schwarzer Bleistiftkreis.
Wer hat sich diese Mühe gemacht.
Liebe zum Detail
nenne ich das.