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Weich I#

von Eva Surma

Du willst mich weich
in meiner Welt aus Stacheldraht
und roten Tüchern.
Mit Lippenstift und
Mutterbusen.
Ob Stürme an mir reißen,
Wasser mich unterspülen,
Feuer in mir lodern.
Wen kümmert es?
Ich will mich hart
und kalt und trocken.
Nur Schädelknochen,
Kopf,
kein Herz
aus Flausch und Plüsch.
Schimmel in den Fugen,
wasserfleckige Wände.
Alveolen voller Abscheu
und kaltem Rauch.
Fäulnisgesang.
Ich bin mir feindliches Gebiet.

Dies ist Teil I von III. Ein Element der kommenden Ausstellung. In unmittelbarer Folge auf: A Song of Wartime. Die Fortsetzung: Teil II.