Neubeginn#
von Karin Klugdas klack-klack ihrer schuhe. und wie er sie hält im arm. das atmen der anderen. die helligkeit rundherum und der schweiß der rinnt. versuche, vorsichtiges tasten, probieren, vor und zurück. innehalten. er denkt nach, sie denkt nach. sie lösen sich voneinander, entfernen sich voneinander, gehen wieder aufeinander zu. berührung, die klar ist, selbstverständlich. im takt der musik. sein arm auf ihrem arm. die anderen paare. schweben, schauen, bleiben stehen, tauschen sich aus, besprechen. den blick auf den boden geheftet, ganz fest. wo ist sein fuß. ihr blick. er wirbelt sie durch den raum. von einem arm in den anderen. samba, samba, diesen tanz lieben sie beide. einige schritte, schrittfolgen hatte er erklärt heute, der tanzlehrer, offen oder geschlossen… samba, sie dreht sich durch den raum. wie im rausch. der körper erinnert sich. auch wenn es zwanzig jahre und länger her ist. was der kopf längst vergessen, es steckt noch im körper drin. er wirbelt sie herum. er hält sie fest. sie sieht die anderen paare. wie sie vorbeitreiben. mal näher, wieder weiter weg. kaum gesichter, viel zu sehr beschäftigt mit den schritten, den füßen, wo sie hin sollen, vor und zurück, zur seite, wippend, kreisend, drehend. sie tanzen. sie tanzt wieder. endlich.