Page - 90 - in Der Weg ins Freie

Ziel zu sein. Seltsam unwahrscheinlich kam es ihm vor, daß er in anderthalb Stunden schon das stille Zimmer wiedersehen sollte, von dem niemand wußte als Anna und er; den dämmrigen Raum mit den Öldrucken an der Wand, dem blausamtenen Sofa, dem Pianino, auf dem die Photographien unbekannter Leute und eine gipsweiße Schillerbüste standen; mit den hohen, schmalen Fenstern, gegenüber denen die alte, dunkelgraue Kirche ragte. Laternen brannten längs des Weges. Noch einmal wurde die Straße freier, und ein letzter Blick nach den Höhen öffnete sich. Dann ging es eiligst, zuerst noch zwischen wohlgehaltenen Landhäusern, endlich über eine menschenerfüllte, lärmende Hauptstraße, tiefer in die Stadt hinein. Bei der Votivkirche stiegen sie ab. »Adieu«, sagte Georg, »und auf Wiedersehen morgen im Kaffeehaus.« »Ich weiß nicht… «, erwiderte Heinrich; und als Georg ihn fragend ansah, fügte er hinzu: »Es ist möglich, daß ich verreise.« »O, ein so plötzlicher Entschluß!« »Ja, es packt einen eben zuweilen… « »Die Sehnsucht«, ergänzte Georg lächelnd. »Oder die Angst«, sagte Heinrich und lachte kurz. »Dazu haben Sie wohl keine Ursache«, meinte Georg. »Wissen Sie das ganz sicher?« fragte Heinrich hämisch. »Sie haben mir doch selbst erzählt… « »Was?« »Daß Sie jeden Tag Nachricht haben.« »Ja, das ist schon wahr, jeden Tag. Zärtliche, glühende Briefe bekomme ich. Jeden Tag zur selben Stunde. Aber was beweist das? Ich schreibe ja noch viel glühendere und zärtlichere und doch… « »Nun ja«, sagte Georg, der ihn verstand. Und er wagte die Frage: »Warum bleiben Sie eigentlich nicht bei ihr?« Heinrich zuckte die Achseln. »Sagen Sie doch selbst, Georg, käme es Ihnen nicht ein wenig komisch vor, wenn man so einer Liebschaft wegen seine Zelte abbräche, mit einer kleinen Schauspielerin in der Welt herumzöge… « »Ich persönlich würde es natürlich sehr bedauern… aber ›komisch‹… was sollte daran komisch sein?« »Nein, ich habe keine Lust dazu«, schloß Heinrich hart. 90